Помню, как и в детстве, я смотрю в окно, только дом мой прежний позади давно.
И ребёнком (мысленно) вижу паровоз, дедушкой подаренный: он зелёной змейкой, вдоль своих полос, пассажиров выдуманных вёз. И, возможно, будто взрослый, этот детский поезд, думает о том, что Всевышний видит смысл только в том: кто на путь свой истинный встанет и его пройдёт, тот в конце дороги Жизни счастье обретёт.
Всё, что сердцу значимо, где-то далеко. Но, как в дымке утренней, затаит стекло тот же образ видимый – Катино лицо.